que el agua fresca de tu frente
me derrame en abundancia

quiero tocarte con manos amplias
habitar el ciclo de tu voz

esperarás palabras hermosas
que rediman el decir

te hallarás en el lúcido luto
que tu alma desconoce

y entonces la lluvia
caerá en tus huesos

y verás nacer la flor
de los relámpagos

yo estaré viéndome las manos
con miedo de ser hombre

estaré cantando la nostalgia
de los trinos

sin saber que casa tuvimos
o que amor nos cubrió la muerte

desciende espíritu blanco a la noche,
sobre calle iturbe extiende sus alas
y canta en silencio el regreso de la amada.

entonces fuimos sagrados
amamos en trance
el baile del fuego
el tabaco y sus espíritus

entonces fue alma
la lluvia y fue luz
el trigo que madre
dio gracias en casa

entonces fui canto
en la hora del canto
y fui silencio
en la hora del silencio

entonces el tiempo
espera el tiempo del
tiempo en su hamaca
de arena infinita

entonces fuiste calor
en manos de nadie
y tus piernas se abrieron
al dolor de los relámpagos

cuida mi puerta y rito
en la transparencia de tus alas

muéstrame la voz desconocida
del hogar

un lugar donde pueda sentarme
una palabra una máscara

intercede en todas mis plegarias
ofréceme el rostro del vacío

dame el barco en tus manos
que me aleje de mí

Por qué no recuerdas al escultor amado
al hombre que hacía abismos en la piedra
y tu ángel trozaba panes silvestres

Por qué olvido a quien supo el amor
y entibiaba tu cama en mañana claras
a pesar de terribles ídolos y tinieblas
que se apoderan de la sangre

Y las bicicletas lucífugas que llevan
el recuerdo a lugares de la infancia
Y la infancia demorada en figuras
adorables, la música que aún escuchas

Por qué no dejas abierta la ventana
a esta ceremonia demasiado íntima
de asistir acompañada a los incendios

esta inocente llama
que nace en mis manos
este amor aterrado

dame, corazón, el aullido
antiguo de las fiestas

recibe el aire amado
que aletea en la tragedia

helena en la lluvia
helena sin mar
helena en la hierba natal

tenemos aquí el rito solar
de la risa

agua para lavarnos
las manos

vuelos intactos que no
han salido de la piedra

altos, oscuros, habitan
las cosas claras del hogar

tabaco suficiente para
no hacer nada

el regazo que lava
los naufragios

un fuego donde guardar
nuestro secreto

tenemos dioses, helenas
y arcos vegetales

una isla para nunca
volver